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Elle gît
Un bel morir tutta la vita onora.
Lo the fair dead!
Pétrarque super Pound, 1989
Il n'y a, je ne vois rien ici, un bout de bois
jamais n'aveuglera ; yeux de chair
et coquilles d'oeuf - je ne vois rien ici - ;
le vent se contente de la douleur des feuilles
et de la porte du grenier qui bat
mal fermée ; il n'y a ici
rien qu'à voir et à désirer, je ne vois
rien que mourir désirant.
Mais effacer de l'esprit les opinions creuses, tes espoirs
non étayés, les préjugés, hésitations,
les calculs approchants et autres matières
tout aussi vagues ou trompeuses impliquerait
de maintenir l'esprit en blanc, blanche, une coquille d'oeuf,
pauvre chose enfoncée sous un vent à faire sonner les cloches,
lièvre au milieu des fougères de la lune
recroquevillée dans une cuvette à sec.
S'il est des images, à quoi bon la mémoire ?
Qui a dressé pour le soleil
une toile sur la mer ?
La bouche de la fille
gisant dans les broussailles, gisant
dans le lit de la ravine
endormie, et qui est piquée
par les mouches, mordue
aux pieds par les rats d'eau
je l'ai vue, j'ai vu sa bouche, ses pieds
et je n'ai pas réfléchi, j'ai tourné la page,
je n'ai pas réfléchi et j'ai reculé, fermé les yeux
face au vent sans vie qui passait
par-dessus la ravine
en balayant les broussailles.
La chanson d'amour
déversée retenue
dans chaque mot
sans que nul ne la reconnaisse
ni ne parvienne à l'entendre,
celle que le jour à nu
à la nuit chanterait
et la nuit au jour du demain,
non, c'est impossible à présent :
les cordes détendues ne vibrent qu'à peine
et il y a des fleurs foulées aux pieds, de l'herbe piétinée
formant un chemin, les chauves-souris
tournent autour de l'abat-jour sans un cri
et derrière la route un village et en haut
la lune pend à un ruban de brume.
Sans plus faim ni plus soif, masquée à demi
par les mauvaises herbes, le cou posé
sur le rebord de la ravine
pour qu'ainsi la découvre le jour
et qu'avec la rosée elle soit réparée,
les yeux chavirés,
elle gît.
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